lunes, 29 de mayo de 2017

POR LIBAR TU MIEL


Sabes que por veces soy candado
del canto anciano de un abad cansino,
armario para un alma de esperanza
y yugo atado al arado de los versos.

Sabes que enfrento temporales
y templo Lunas en estos tiempos vivos,
que guío la timidez de mis palabras
sobre un cordel mecido por el viento.

Sabes que me descalzo cada tarde,
que ante tí cada día me desnudo,
liberado para abrir mis viejas puertas
ante las orillas de tu sueño.

Sé que eres canción de ola ligera,
arcón de recuerdos decrecientes,
a veces dudas dormidas en tu almohada
y amanecer repleto de mensajes,
sé que en tus cabellos hay un nido
de musgo blanco y mirlos verdes,
que nace tu sonrisa de las aguas
y alcanza en curso suave
mi cántaro inocente.

Y hoy pido permiso para hablarte
de cómo en mi flota el aleteo
de las mariposas cuando rompen
nuestros silencios,
decirte que me agito como abeja
cuando libo la miel que tú liberas
entre la flor dulce de tu cuello,
de cómo me envuelvo entre tu aliento
con el claro de tu voz en mis oídos.

Ahora he de decir que entre tus brazos
sincronizo mis latidos a los tuyos,
intuición adivinada y comprendida
en el temblor de una mirada,
con tu pulso añadido entre mis labios
en un suspiro.







jueves, 25 de mayo de 2017

SEAN LOS COLORES NUESTROS


Que el sencillo movimiento
de tus dedos con los míos
nos pinte en azul un cielo.

Que aparezcan nubes blancas
infladas con vientos libres
para el viaje de la vida.

Que se vistan las cornisas
de verde de hiedra y musgo
ascendiendo a la experiencia.

Que bordemos de amarillo
la bandera del Otoño
elevada en nuestras tardes.

Que desborde en tus pupilas
el naranja apaciguado
de los días que se acuestan.

Que sobrios viñedos rojos
se enrosquen en nuestros`pies
hechos senda de tertulias.

Que las tímidas violetas
nos regalen las canciones
de las escaleras sabias.

Que una rosa entre tus labios
sea un nido de palabras
destinadas a la aurora.

Que se reúnan los colores
en nuestro infinito arco iris.


domingo, 21 de mayo de 2017

ACOMPAÑÁNDONOS


Me encuentro entre la multitud con tu mirada
sonríes a mi ademán desvencijado,
y con un gesto me invitas a tu mesa
para templar en los lunares de tus brazos
nuestros momentos vivos.

Tus ojos se hacen un arroyo
para mi sed de hombre de sabiduría absurda,
y los míos atraviesan tu inquietud
hasta amasarla y hacerla pan de madurez..

Solo puedo pedir que nos acompañemos
hasta el estanque con en el que un día
te acercaste a mi penumbra,
y sentados a la sombra
de un árbol escogido por azar
hablemos sin reloj que mida tiempo.

Solo sé pedir este presente
que vuele envuelto en aire entre nosotros,
la verdad incrustándose
entre la serenidad de las gargantas,
la sin medida de los minutos ciertos
transformándose en tu risa,
y que por sorpresa un simple beso
sea el que abra nuestras puertas
para hacernos alcanzar la comprensión
de quiénes somos.

Te pido que nos hagamos compañía,
sobre estos trechos rectos del camino,
para acercarnos al estanque
a amar reflejos
de la tierra y el cielo que mezclamos
con las aguas en paz de nuestra ruta.









jueves, 18 de mayo de 2017

DONDE MUEREN LAS PALOMAS


Pasa el Mundo ante una puerta gris.

No se mira a los lados
ni se quiere ver
el frío de lo inerte que se asoma
en una paloma moribunda.

Corremos fingiendo despiste,
entrecerrando los ojos,
golpeándonos con las verdades,
queriendo no saber lo que sabemos cierto,
asiéndonos a las puertas grises
de la memoria y su anestesia.

Mueren palomas cada día
en estas calles de almas divagantes,
rincones y entraña de ceguera de ilusiones,
planeta para los espíritus neutros
que economizan el sentir.

Muere cada día una paloma
en la imagen de los niños
cercados en la destrucción de selvas,
de los jóvenes
llamando a voces por la justicia,
de las mujeres
marcadas por golpes de traición tradicional,
de ancianos apresados
en empalizadas de hambruna y genocidio.

Se ultiman consuelos con el orgullo
en este circo colorista
sujeto a vigas de felicidad arrendada,
y sigue,
como siempre y desde siempre,
deambulando el Mundo ante una puerta gris
donde las palomas agonizan.


martes, 16 de mayo de 2017

ARRIBADAS



Correremos tomados de la mano
en las tardes lúcidas de sal,
pidiendo al horizonte horizontes diferentes,
a la brisa el calmante de su aliento,
a Helios el calor en nuestros cráneos
que haga olvidar la desazón del roce
del pasado inquisidor y esclavo.

Partiremos con Selene en noche clara
en zancadas de presente
compartiendo sin cadenas nuestros saltos,
repartidos en las anclas que nos preste
el placer oculto de buscarnos
en el tacto y las miradas.

Arribaremos a la playa de arena blanca
como polvo de estrellas
a dejarnos sacudir por el encuentro
de nuestras latitudes despistadas.

Haremos el amor al despertar el alba
cortando con su luz las dudas,
encallados en el tesón de nuestras ondas,
misioneros osados
en la reconstrucción de nuestros cuerpos,
jóvenes que rescatan los sentidos,
recatados y atrevidos
en la playa de tu trópico de Cáncer.





sábado, 13 de mayo de 2017

LUNA TARDÍA DE ABRIL



Callada avanzas en un círculo perfecto,
esfera blanca portadora de noticias,
poniendo tu acento
en este Mayo entre silencios,
creadora de lluvias de esperanza
para esta tierra de tormentos.

Desnuda les ordenas a las olas y mareas
el embrujo de ser libres
en su tino y su locura,
callada ajustas las corrientes
al compás de su modestia caprichosa,
encharcas con tu suspiro el alimento
desperezado entre las rocas.

Callada estás,
Luna Llena retrasada de Abril,
Madre errante de los mares diestros,
Hermana juguetona con los peces
y los cielos,
guerrera de círculo brillante abierto en parto
para el futuro nacimiento de la siembra.

Desnudo y callado avanzo a tu lado,
Madre de Mayo,
en paso lento y pausado,
guiado hasta los días de cosechas,
tímido sobre tu orilla de mandatos,
valiente para alcanzar en el brío de tu fuente
el puñado de sueños que me ofreces
en tu templo de constancia,
en el viento que salvaje esparces
bordado con tu brocado de ternura.







miércoles, 10 de mayo de 2017

MUJER EN SUS PELDAÑOS


Mujer sin saberlo uncida
a la sombra y a la luz de sus peldaños,
mujer de tez oculta y culto indiano
sorbida en mentar la muerte como vida,
dama de aflicción de fe mestiza
de lento hábito de olor de cera,
dolor disforme y conforme de pobreza
 y corazón de guiñapos de rutinas.

Señora de hermandades con la piedra,
atajo de tradición de voz dormida,
alma de traidora comunión gastada
de la resurrección enardecida.

lunes, 8 de mayo de 2017

A VECES SIN SABER....




Pido saber si seré corriente
de río descendente hacia tu costa
para hacernos matrimonio
de aguas de fertilidad marina,
divisar tu ojos
reflejados en mi mirada de alcatraz
de errabundo vuelo canso.

Pido sin saber si sentiré tus dedos
como tierra donde enraizaré
mi fe de anciana piel escarmentada,
ser silvestre en las membranas
de tu arcos múltiples de vida,
saber de la verdad de tus adentros.

Pido ser no ser los dos para ser uno,
dos en uno renovados
en el morder y en el sabor de una manzana,
ser alivio con mi manantial para la sed
de tus pupilas verdes,
ser la calma de tus canas.

.... A veces sin saber creo saberlo,
sin pedir lo pido todo,
sin pensar todo lo pienso.....



sábado, 6 de mayo de 2017

SIRENAS DE ARENA GRIS


Hombres de uniforme desfilan al norte
por las callejuelas de nombres suicidas
armados con sombras prestadas,
druidas de arrugas borrachas duermen en los bancos.

Alcohol de noches perdidas espanta clemencias.

Niñas encajadas en corsés de acero
agreden a mendigos con los pies borrosos,
jóvenes tatuados con letras de guerra
queman bibliotecas para huir del frío.

Ladrones del odio revientan los quioscos.

Aspersor intruso vomita en esquinas,
colillas de plata inundan con fuego las grietas,
suspiran peatones heridos sobre las señales,
derriten de envidia espejos de hielo.

Guitarristas mancos encogen la música.

Seto mudo envuelto en papel de lija
llama en su delirio al río extraviado,
aguas amarillas gritan reclamando truchas,
luciérnagas torpes cantan sus alarmas.

Sirenas sin mar se pintan de rojo.

Vendedores de carne de sierpes
azuzan las cuerdas del perro del hambre,
cazadores calzados con piel de venganza
escoltan las noches de los sumideros.

Barcos de ignorancia navegan los jardines.

Lámparas dementes insultan el hierro,
cobardes de aceras estiran asfalto,
un café bosteza los sorbos de cuerpos dormidos,
urracas saquean bombillas fundidas.

Las vidas con prisa anuncian la muerte.

















viernes, 5 de mayo de 2017

ES POR MAYO.....



Tú eres quien mejor conoce´
las razones por las que este infante
no deseaba ser ciudadano en esta Tierra,
quien sintió la alegría y la dureza de nuestro parto
en un cuarto de pobreza y soledad,
el dolor en tu vientre acuciada entre las sábanas,
tú quien sabe de mi primer llanto provocado,
de mi reposar sobre tu pecho
en aquel viejo colchón de frío y paja.

Recuerdas las dudas de mis pasos,
mis balbuceos exigentes suplicando que acercases
la cucharilla de alpaca hasta mis labios,
templada con el misterio de tu fuego la ternura
en la mixtura de la harina y de la leche,
tú, la cuna de mis noches,
maestra sin escuela de mi primer abecedario.

Conociste el día en el que abandoné ilusiones
con aquella bicicleta de ruedas deshinchadas
dejada en un rincón de tu memoria,
el momento en el que escondí el amor
en el secarral de lo solemne y lo vacío,
cuando dejé morir la palabra pensando hacerme fuerte,
obligándome a no llorar,
con un corcho impuesto a la botella de sentimientos,
pensando así ser hombre
siendo aún niño.

Y me viste dormir mil días
abrigado con la oscuridad de mi corbata,
nudo fatuo con el que oprimí mi cuello
como sostén de pereza de mi mirada intransigente,
me viste enterrado en vida
dentro de un ataúd dorado,
y volviste a ser consuelo de momentos tardíos,
frases sabias con silencios cuerdos,
otra vez maestra
de los tiempos del renacer entre las lágrimas,
otra vez paciencia
de mi rebelde desconocimiento de los campos
narrados con tus dichos.

Han vuelto, Madre,
a ser vidrios nuevos tus ventanas viejas,
he vuelto a las puertas de tus ojos claros
consagrado en lo sincero de encontrarte,
has vuelto a mi
aunque nunca te fuiste,
he vuelto a tus ventanas para pintarlas con el tiempo.
































martes, 2 de mayo de 2017

NO LE CUENTES A NADIE


No le cuentes a nadie
que nos vamos a encontrar una tarde de aire puro
amoldados nuestros rostros entre la lluvia inclinada,
cándidos sobre la silueta de unas tablas,
empujados por el viento crecido en las camisas.

No le haremos preguntas a las sombras
cuando se unan nuestras manos,
cuando sienta las respuestas en las yemas de tus dedos,
y el miedo se pierda entre mis labios
al pronunciar el secreto de tu nombre,
pues secretos han de ser nuestros sonidos
revelados por las flores nacidas entre sal,
telar de la resurrección de la ternura cómplice,
voluntad de disolvernos
en los lazos para la comunión de las colmenas,
en el jardín perdido en nuestros rumbos.

Si algo has de contar
hazlo al oído de las hojas de los árboles,
con tu voz atándose a las fuentes
conjugada en el susurro de un tañido de campanas,
eludiendo en tus acentos
la prisas del olvido y del recuerdo.